Imprimer

La vie est un lieu de soucis,
Tout y est flou, tout indécis.
On s’enflamme de son dépit,
Qui ne nous laisse aucun répit.

Quand apparaît une éclaircie,
L’air gris du temps tôt l’obscurcit,
Un temps terne, triste et morose,
Témoin que la vie n’est point rose.

Une nuit noire étend sur elle
L’ombre de ses funestes ailes.
Et c’est ainsi que dans la vie
On doit lutter pour sa survie

Et ne compter que sur soi-même
Pour récolter ce que l’on sème.
Jalonnée est la vie d’embûches,
Piège tendu comme une ruche.

Où est l’ami qu’on dit qu’on aime?
Dire qu’il existe est un blasphème.
Celui qui veut l’ami sincère,
Déçu, dira: quelle misère!

Cet ami-là n’existe pas.
Nulle trace marque ses pas.
être sans être, l’illusion
Est de savoir… Mais à quoi bon?

Etre ou ne pas être (version originale)

La vie est faite de soucis
Tout y est flou, tout indécis.
On s'y enflamme de dépit,
Car elle n'accorde aucun répit.

Quand vient à poindre une éclaircie,
L´air gris du temps tôt l'obscurcit,
Temps maussade, terne et morose,
Témoin que la vie n'est point rose.

Une nuit noire étend sur elle
L'ombre de ses funestes ailes.
Et c'est ainsi que dans la vie
On doit lutter pour sa survie,

Et ne compter que sur soi-même
Pour récolter ce que l'on sème.
Encombrée est la vie d'embûches,
Tout y pique, une vraie ruche!

Où est l'ami qu'on dit qu'on aime?
Dire qu'il existe est un blasphème.
Celui qui veut l'ami sincère,
Déçu, dira: quelle misère!

Cet ami-là n'existe pas,
Où sont les traces de ses pas?
Etre sans être, la question
Qui se pose est: mais à quoi bon?

https://www.cordula.ws/poems/etre.html