Notre pays contient richesses et trésors.
Faibles que nous sommes, nous conjurons le sort.
La misère a raison des hommes de talent.
Seule y met fin la mort ainsi qu’à ses relents.

Nos gouvernants dorment du sommeil de l’injuste,
Manquant de finesse avec leurs manières frustes.
Sans preuves tangibles, on eût dit des procès
Sans réel fondement, à l’imprécis tracé.

Notre lot du savoir étouffe nos accents,
Même si nous passons pour des roseaux pensants.
En prenant au sérieux nos ineptes fadaises,
On croit avoir affaire à la nation anglaise!